Mélancolie

Parfois on se sent l'âme lourde du poids de nos maux. Un étau enserre la poitrine qui n'a rien de la douloureuse oppression de l'amour. C'est un sentiment de manque, ou plutôt d'absence, nuance qui s'attache à l'innommable de ce besoin. L'âme est grise et l'esprit erre dans l'incertitude et la souffrance.

J'ai mal de solitude et d'impuissance face à ma vie qui m'échappe. Je sais que la solution ne peut venir que de moi mais l'énergie et l'envie m'en manquent. Je me sens le centre du monde et pourtant si insignifiant. Si je meure que reste-t-il? Un vague souvenir, un oubli parmi les autres.

On se rassure, on se dit que pour tout le monde c'est pareil. Tout le monde... Même nos souffrances et nos envies sont communes, comment exister dans cette communauté de peines et de désirs. Comment être soi si nous sommes tous semblables?

Alors il faut se dire qu'il y a pire. Mais je ne vois que le mieux. La souffrance des autres, lâche égoïsme, m'ennuie; tandis que je jalouse le bonheur, fut-il apparent, d'autrui.

Demain est un autre jour. Non, demain sera identique. L'esprit, parfois las de réalisme, se relâche et évite la triste réalité. Parfois un bonheur fugitif vient distraire cette morne vie.
La vie est un malheur ponctué ou non de plus grands malheurs et quelques fois de joies, somme toutes relatives.

Alors j'écris et, durant quelques temps, le buvard informatique absorbe mon insignifiante vie et sa peine avec.
Non pas que j'ai oublié ma peine, mais j'ai regardé celle-ci et j'ai appris à la reconnaître.

 

Mélancolie